電話筒已經在我的耳邊發燙，但朋友H的講述還在孜孜不倦。這樣愛著一個人：愛的人知道，被愛的人不知道。這是暗戀嗎?
天啊，當朋友H問出這樣的話來時，我不得不感嘆:無論怎樣的愛情都只能讓人變得弱智。
她仍在絮叨中。
他偶然說句話，就想著他為什么要這么說?他在說給誰聽?有什么用意?他偶然的一個眼神掠過，她就會顫抖，歡喜，憂傷，沮喪。怕他不看自己，又怕他看到自己。終于有一個機會和他說了幾句話，就像荒景里碰上了豐年，日日夜夜地撈著那幾句話顛來倒去地想著，非把那話里的骨髓榨干了才罷。遠遠看見他，心里就毛毛的，虛虛的，癢癢的，在猜測中既難受，又舒服，或上天堂，或下地獄——或者就被他擱在天堂和地獄之間。關注他所有的往事，回味他每個動作的細末。最期望的是他能站在一個引人注目的地方，這樣就可以有和大家一起看他和議論他的空間和自由。每知道一些，心里就刻下一個點，點多了，就連出了清晰的線，線長了，就勾出了輪廓分明的圖，就比誰都熟悉了這個人的來龍去脈，山山嶺嶺，知道了他每道坡上每棵樹的模樣，每棵樹上的每片葉的神情。最不能忍受的是看見他和別的女同胞在一起有說有笑，往往于此，就要開始一邊懷疑著自己，一邊審視著自己，一邊安慰著自己。有時沖動起來，也想對他說，可又怕聽到最恐懼的那個結果。就只有不說，可又分明放不下那顆鮮活的心。一天天過去了，沒說；一年年過去了，仍然沒說。那個人就像一壺酒，被窖藏了。偶爾打開聞一聞，覺得滿肺腑都是醇香。那全是自己一個人的獨角戲，一個人的盛情啊。此時，那個人知道不知道已經不重要了。
在這樣的純粹里，愛是自己，知道這愛的是自己，回憶這愛的還是自己，自己把自己一口口地品著，隔著時光的杯，自己就把自己醉倒了。這時候，也方才明白:原來這樣的愛并不悲哀。沒有塵世的牽絆，沒有嗦的尾巴，沒有俗艷的錦繡，也沒有混濁的泥濘。
這種愛，古典得像一座千年前的廟，晶瑩得像一彎星星搭起的橋，鮮美得像春天初生的一抹鵝黃的草。
這一種純粹叫暗戀。
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